Mots pulsions, mots surgis : automates killers.
J'écris sur les papiers voiliers envolés, sur la table la mousse d'une bière débordée.
J'écris sur les steppes de ma mémoire, à l'écoute des cavalcades des émotions enfuies, revenues.
Les marques enténébrées, les stigmates des blessures animiques ne savent rien du temps qui passe. Figures stupides de l'inconscient, toujours là au détour d'une rue, d'une pensée parasite : le bouton rouge appuyé par mégarde et c'est encore la même histoire : retour boomerang du refoulé jamais défoulé. Amusant s'il vaut mieux en rire, de quoi virer philosophe pour aller planter ses choux loin des liens de la vie commune avec soi-même. La vérité Monseigneur ? Une goutte de sang dans l'obole du Saint-Graal en guise de sébile. Amen ?
